Incendios, los
Los Incendios
Peyro, Marian
Un agosto abrasador. Un pueblo asfixiante. Un encuentro que lo cambia todo. Pocas veces he visto una escritora más talentosa y una novela más evocadora y hermosa que esta. Fernando Clemot La prosa de Marian Peyró es cuidada, hermosa y profunda. Marian Peyró es una escritora que no solo se preocupa por lo que cuenta, sino, y mucho, por cómo lo cuenta, lo que la convierte en rara...
Sinopsis
Un agosto abrasador. Un pueblo asfixiante. Un encuentro que lo cambia todo.
Pocas veces he visto una escritora más talentosa y una novela más evocadora y hermosa que esta. Fernando Clemot
La prosa de Marian Peyró es cuidada, hermosa y profunda. Marian Peyró es una escritora que no solo se preocupa por lo que cuenta, sino, y mucho, por cómo lo cuenta, lo que la convierte en rara avis en este mundo en el que todo va tan deprisa. Carlos Bassas del Rey
Cristina, una adolescente de dieciséis años, regresa en vacaciones al pueblo de su familia, Las Gargantillas. Sabe que ha cambiado y desea conocer a alguien de quien enamorarse de una vez. Allí conoce a Joaquín, un joven enigmático y herido, cuya vida está marcada por la violencia y el desencanto. Entre ellos prende enseguida la chispa de una atracción tan poderosa como ambigua. Mientras tanto, Ana María reconoce con cierto vértigo en los ojos de su hija un sentimiento que había intentado olvidar. Ahora, el pasado vuelve a cruzarse con el presente: Joaquín es el hijo de aquella mujer a la que una vez amó. Ambientada a finales de los años ochenta, Los incendios retrata una estación sofocante en un pueblo donde el destino parece escrito desde la cuna. La amenaza de un fuego real se entrelaza con las llamas de la memoria, los secretos y las tensiones familiares que arden bajo la superficie. Con una prosa íntima y poderosa, esta novela coral explora los ciclos que se repiten, el peso de lo no dicho y la lucha por ser libres en un mundo que impone sus propias reglas. Porque, a veces, el fuego no solo destruye: también revela.
Aquel verano todo ardía. Abrí a medias, al final solo a medias, porque cuando abría ya la escuché. Su voz era igual a pesar de los años, aunque en mis recuerdos era más bien un susurro.
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